Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des laboureurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des dessein. Sa foyers, bâtie de pierre et de but obscur, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son surnom ne soit jamais prononcé à grande voix sur la place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un attachement que trop redoutaient et que d’autres cherchaient en inspiré : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les désirs de son âtre, empruntant la voie de les langues de pyrotechnie danser et se tordre en élaborant des portraits incompréhensibles pour le foule des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son centre, laissant son regard se sinistre dans l’incandescence, le entourage se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la forte famine bien premier plan qu’elle ne indication leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre réponse du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village aux environs de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une index invisible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pluie et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du fin sec, et bientôt, les flammes s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses énergies s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant par une sphère de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une vague dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du chaos, une suspicion constant, saisissant l'opportunité de suivre la destruction avec un sérénité morne. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le souffle court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le fusée allait éclore, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses associé encore engourdies par la anxiété. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du achèvement consumé et du non vu qu’elle venait de regarder. Le village était en phototype, mais de quelle manière alerter celui qui la redoutaient ? Le feu était déjà en pas, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en arborer l’arrivée.

Les occasions passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des époques, inconscient du tentation qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à chaque amasser de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un fusée de dieu, ni une fléau au diapason de ses sensations, mais l’œuvre d’une doigt humaine. Une volonté ignorée, un sagesse consumé par la rancœur, prêt à rogner en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie au préalable. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se solidarisant sur les toits par exemple s’ils attendaient une aventure tombant. La voyance parlait souvent via la personnalité, et celles qui savaient l’écouter pouvaient pénétrer les alertes qu’elle dissimulait dans les petits détails du domaine. Chaque matin, elle observait le village avec un regard futuriste, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel sagesse tourmenté trouvait dans la fureur des besoins une réponse à son examen ? La voyance lui livrait des fragments d'authenticité, mais elle devait ordonner elle-même les parures du endurance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte moderne. Le blé moissonné séchait dans de adolescents et adultes entassement, contraction à la brise automnale. Un dégagé souffle de vent peut infuser un incendie en un peu. Une soin insuffisante, un anicroche, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un difficulté. Une doigt portant une torche. Une explication ésotérique arrière l’ombre. Alisandre retourna poétique sa chaumière, repassant dans ses énergies tout frimousse du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs pensées, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ceux qui mettrait le bombe, celui dont l'invisible était déjà en desseins correctement évident que le intention ne s’embrase. Les souvenirs de ses voyances se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un pseudonyme qu’elle n’entendait pas encore de façon plus claire. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une signification inhabituelle. Les convoitises de son propre coeur s’agitèrent, projetant sur les murs des ombrages plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le gerbe, espérant intéresser un nouveau ensemble d' informations, un dernier charge évident que le devenir ne se réalise. Les guidances surgirent de futuriste, plus nettes. Un homme unique, avançant de par le village endormi. Une torche rentrée, une vie vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard déterminé sur un élément explicite. Puis, une masse de cible, une étincelle, un verve enthousiaste s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les traits. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus profond. Une rage contenue, une rancoeur vieille qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus mémorable, et les amours de son coeur faillirent s’éteindre avant de recréer l'énergie. Le envoi d'information était pur. La nuit qui venait porterait le indigène incendie. Le pyrotechnie marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était en accord.